Nº13. Junio. 1999

Trabajos:

Relatos
El tesoro perdido Por Pablo Joel Sordo Sáinz
El Último Viaje Por Ana Polanco Porras
La noche del lobo Por Luis Javier Gómeze Iván Oyal

Poemas
Se abrió la rosa Por Daviel Valle
Hasta ti Por Daviel Valle
Aún hay cosas que no comprendo Por Daviel Valle
El Diario de Juan Por Javier Vega San Emeterio
Amor, por Paty
La aldea en peligro, por Raquel Fernández
La vida de un vaquero Por Ana María Gómez,

El tesoro perdido
Por Pablo Joel Sordo Saínz, alumno de 2º ESO del CP Cisneros

Érase una vez un niño que se llamaba Michael y era de Hets (Escocia). Un día decidió viajar a ver a sus tíos en Creta (Grecia).

Cuando llegó en tren a Creta se fue a casa de sus tíos y se fue a la cama a descansar del viaje. Al día siguiente descubrió debajo de la cama un pasadizo secreto que no sabía donde daba, decidió entrar a ver a que daba, tras ocho horas bajando escaleras descubrió muchas joyas y dinero.

Cuando llego a su casa sus tíos le echaron la bronca por haber tardado tanto en haber llegado tarde, pero cuando vieron todo el dinero que tenía le levantaron el castigo rápidamente.

Después de cinco años tardaron en gastarse todo el dinero entre comidas, bebidas etc...... viajaron a Colón a visitar al abuelo de Michael que se llamaba Genkin y que tenía cien años y que estaba muy enfermo y como era pobre y necesitaba dos medicinas que valían seis millones cada una y como Michael tenía doce millones de dólares canadienses se lo pagó él y se recuperó para siempre.

El Último Viaje
Por Ana Polanco Porras, alumna del IES Santa Clara de Santander

La noche ya abre sus puertas.
La oscuridad y el mar se funden formando una sola superficie, un amplio universo.
Universo lleno de matices, de suaves destellos.
Y ahí está él, puntual como siempre, con esa melancólica mirada perdida en el infinito, rodeado de una espesa amargura.
Inspira, y una oleada de brisa de mar invade todos los recovecos de su interior.
Espira lentamente, dejando que el aire se escape con suavidad.
El olor de la costa le hace recordar. Aquella superficie de ondas lo es todo para él, ¡maldita sea, el mar es su vida!
Sin embargo, ahí está él, a la orilla, sin poder sentir el vaivén de las olas, sin poder sentir la furia chocando contra su bote, sin poder sumergirse en sus profundas aguas...
Cierra las ojos e inspira de nuevo; ahora ya no tiene nada.
Es un solitario hombre que vive del recuerdo, que al mismo tiempo le destroza.

Hubo un tiempo en el que no le faltaba nada, pero uno no se da cuenta de lo que tiene hasta que lo pierde.
Antes vivía en la misma casa que ahora está inundada de soledad, en la misma que ahora le devora con sus recuerdos.
Con los recuerdos de aquellos años en los que no supo valorar lo que ahora tanto ansiaba, lo que tanto pedía a Dios. Con lo que ahora, en las noches más oscuras, recrea en sueños, anhelos del pasado.
Su vida estuvo relacionada con el mar desde que nació, era hijo de marinero y ese había sido también su oficio.
Había pasado más de la mitad de su vida subido en un bote. Por eso conocía el mar tanto como las líneas de sus manos.
Había surcado sus aguas tantas veces o más de las que uno se pueda imaginar y había compartido con él todas y cada una de sus ilusiones.
Sin embargo, el mar es cruel, en un momento lo tienes todo y de un solo golpe te lo arrebata. Te deja sin nada, sin un mísero madero al cual agarrarte para salir a flote y rehacer tu vida.
Hacía ya diez años de aquello, pero él lo vivía cada día como si fuese presente.
Le golpeaba en su interior como un animal enjaulado al que no se le deja salir.
Y todo lo ocurrido se repetía en su mente como si de una película se tratase; la caída, el furioso movimiento del mar, su impotencia...
Las imágenes se agolpaban en su cabeza atormentandole hasta la desesperación. Haciendole hundirse cada vez más en un oscuro pozo, desde el que no veía ni un pequeño atisbo de luz.
Se veía sumergiéndose una y otra vez en el agua, aun sintiendo un intenso dolor en una de sus piernas que le impedía moverse con la facilidad que le hubiese gustado. Las escenas pasaban ante él, rápidas pero punzantes, clavándose en sus pequeños ojos. Una y otra vez se contemplaba a sí mismo, siendo tragado por las inmensidades del mar, buscando como no lo había hecho en su vida, agitando sus brazos y piernas, intentando abrirse paso...
Pero en aquel momento parecía que todas las adversidades se habían unido contra él. Tenía la sensación de no avanzar, de no llegar nunca.
Una ola chocó contra la roca en la que él estaba, se sobresaltó y fijó su mirada en el cielo, volviendo así a la realidad.
El viento empezó a soplar con mayor intensidad, revolviendo la escasa mata de pelo que aún poblaba su cabeza. Las nubes se habían vuelto más oscuras y el frío le empezaba a pelar la piel.
Se abrochó el primer botón de su gruesa parka azul marino. Tenía la seguridad de que esa noche no sería muy tranquila, se lo había dicho el mar, se fiaba del mar.
Se apreciaba inquietud en esa superficie que hacía unas horas demostraba la paz más absoluta.
Esas suaves idas y venidas de la olas se habían convertido ahora en una furiosa pelea por ser la más alta, la más extraordinaria, la más impresionante...
Como aquel día ... Un escalofrío le recorre el cuerpo de arriba abajo, como aquel nefasto día en que la vida pasó a ser un infierno para él.
Subido en su bote quería demostrarle a ella la inmensidad del mar, su misterioso mundo. Remaba con fuerza, dirigiendo el bote sin pensar. Internándose cada vez más y más en la espesura del océano, perdiendo de vista la costa.
Recuerda su mirada, sus grandes ojos marrones reflejaban inseguridad, se sentía perdida. A ella nunca le había gustado el mar, solía decir que uno no se podía fiar de él. Sin embargo, su confianza en aquel, que ahora era un hombre viejo y arrugado, no la hicieron dudar ni un momento. Ella confiaba en él, ¡confiaba en él! Pero la defraudó, por eso la perdió.
Las olas se volvían cada vez más fuertes, manejaban la pequeña embarcación a su antojo, como si de un juguete se tratase. Él luchó intentando mantener el bote horizontal, pero las olas eran mucho más fuertes. Finalmente perdió el control y la embarcación volcó; cayendo los dos al agua.
Hizo todo lo que pudo y más, sin embargo, no fue suficiente, el mar le robó lo que más quería.
Desde aquel día se lamenta, se acusa de no haber estado a la altura y se maldice de su infinito ego, de atreverse a retar al implacable mar.
Como recuerdo le queda un intenso dolor en la pierna, que le impide internarse en las profundas aguas. Y que a cada paso que da, le recuerda la precisa mañana en la que se encontró el cuerpo de su esposa, flotando, bañado por las olas, pintado de una tenue palidez, inerte.
Con un gesto brusco se frota las manos con rapidez, intenta ahuyentar el frío que se ha hecho dueño de su cuerpo.
Cierra los ojos e inspira profundamente.
Son ya diez años, diez años en los que no ha habido noche en la que no se despierte sobresaltado y día en el que no recuerde su imagen.
Pero él sigue vivo, a él no se lo tragó el mar, a él le perdonó la vida, para que se torturase el resto de sus días, para que sintiese lo que es dolor de verdad.
Porque no existe en la Tierra nadie que se enfrente al mar y gane. Porque el mar es superior a todos y a todas las cosas.
En esos momentos unas gotas de agua salada le salpican la cara y le sacan de sus ensoñaciones.
Y al mismo tiempo una oleada de ira le inunda por dentro, siente que no aguanta más. Quiere acabar con esa agonía que siente en el cuerpo, con ese continuo sufrir que no le abandona nunca, le quiere poner fin.
Pero no tiene valor, es un cobarde. Esa palabra se pasea por su cabeza cientos de veces, cobarde, le martillea la cabeza como la herramienta hecha con el más puro acero, cobarde, cobarde...
Y ahí está él, en lo alto, frente al mar, como siempre al abrirse la noche. Abajo las olas chocan con furia contra los acantilados, ganándoles terreno, haciéndoles retroceder cada día un poco más.
Mira hacia el horizonte, ante sí se abre el inmenso imperio del mar, el océano.
Entonces se decide, no quiere soportar ni un segundo más ese malestar que siente desde hace años, ese que le acompaña desde el accidente. Pero sobre todo no quiere aguantar el peso que ejerce sobre él su conciencia.
Sin dudar, se monta en su antiguo bote, compañero de fatigas, con el que ha compartido todos sus recuerdos, incluso los de su niñez, quiere que esta vez, en su última aventura, él también esté presente.
Comienza a remar con tanta energía que hace tambalear ligeramente la embarcación, pero él se mantiene firme.
Hace años que no siente la ruda textura de los remos en las palmas de las manos, esos trozos de madera maciza que en otro tiempo fueron una prolongación de él mismo.
Le parecen siglos aquellos años que pasó sin sentir esa sensación de serenidad, esa bocanada de aire fresco que le inunda cada vez que respira.
Por fin, otra vez, vuelve a ser quien era.
Una vez ha perdido la costa de vista, cierra los ojos y se lanza, se sumerge en las aguas saladas.
Y entonces por primera vez en diez años se siente libre, ligero.
Se hunde suavemente, sin oponer resistencia, dejándose llevar. Es arrastrado por las corrientes sin rumbo alguno.
Y siente como una ligera pero constante fuerza le atrae hacia el fondo.
Había abandonado, se había rendido, ahora estaba al servicio del mar.
Por fin había cedido a su poder.
En el pueblo nadie le echó en falta, supongo que porque nadie solía acercarse a aquella casita alejada del pueblo, cerca de los acantilados, en la que habitaba aquel pobre diablo condenado a vivir en soledad.
Nadie se percató de su falta, hasta que dos días después se encontró su bote (compañero de fatigas...), navegando a la deriva. Se movía tranquilo, sin prisa, acercándose a la orilla, anunciando su ausencia.
Se inició una operación de búsqueda, y aunque se rastrearon todos los acantilados e incluso mar adentro, nunca se llegó a encontrar su cuerpo. No quedó rastro de él, ningún indicio de su desaparición.
El bote fue lo único que quedó, su última señal. Sólo él sabía con exactitud lo ocurrido. Él había sido el único testigo, él... y el mar.
En otro tiempo, el mar formaba parte de él, ahora él era parte del mar.

 

Se abrió la rosa
Por Daniel Valle, alumno de 2º de desarrollo de aplicaciones informáticas del IES Augusto González de Linares.

Ayer, en silencio, se abrió la rosa;
expandiendo sus pétalos blancos
saturados de frescor y de fragancia.

Se abrió la rosa;
inundando de alegría el paterre
y la escalera, triste y vieja,
del portal de la calle estrecha.

Frágil y caduca
sobre su tallo alzada permanece
mientras, de uno de sus pétalos
rodando una lágrima se desliza y cae.

Ayer, en silencio, se abrió la rosa,
su final postrero llorando aguarda;
ayer, de la rosa, despertó el alma;
y sólo la rosa sabe que morirá mañana.

 

Hasta ti (Para Aida Díaz Velar)
Por Daniel Valle, alumno de 2º de desarrollo de aplicaciones informáticas del IES Augusto González de Linares

Qué cerca queda
el lejano día
en que yo preguntaba
y tú afirmaste

Que gratos recuerdos
se agolpan en mi mente
desde entonces

Y el mar y el sol, testigos, saben
que el amor crece y se multiplica
y llena el corazón y el alma
y me lleva, irremediablemente,
hasta tí.

Aún hay cosas que no comprendo
Por Daniel Valle, alumno de 2º de desarrollo de aplicaciones informáticas del IES Augusto González de Linares

El Diario de Juan
Por Javier Vega San Emeterio, alumno del IES Santa Clara de Santander

Hola, soy Juan, mi madre me ha dicho que escriba este diario todas las semanas para mejorar la caligrafía, ya que he suspendido el lenguaje y mi profesor me ha dicho que este verano tengo que practicar. Como no sé muy bien qué escribir, todas las semanas contaré lo que pasa con el pájaro que ha puesto el nido en el árbol de enfrente de mi casa.

Hace unos días, miré el libro de aves que hay en la estantería del cuarto de mi padre y me he enterado de que es un ratonero común.

Hoy han nacido, por fin, las crías del ratonero, las he estado observando todo el día. Son dos; parece imposible que cuando crezcan vayan a ser como sus padres, porque ahora son bastante feas, apenas tienen plumas y se las ve tan indefensas... Me he acercado, sin que me vieran, al nido y he oído como piaban cuando su madre les llevaba la comida.

Pasan los días y las crías crecen, ya mueven las alas y empiezan a dar saltos. Yo creo que dentro de poco podrán abandonar el nido.

Hoy al levantarme he oído un disparo; he salido corriendo de casa y me he encontrado a dos hombres de unos 40 años con escopetas en la mano y gritando: "¡le hemos dado!", yo me acerqué corriendo donde ellos y miré al suelo, allí yacía muerto el ratonero al que tanto cariño había cogido durante estos últimos 28 días. Me puse rabioso y les pregunté a esos hombres que por qué lo habían hecho y ellos con todo el desparpajo me respondieron que para pasar el rato, que era su forma de divertirse. No pude evitar ponerme a llorar pensando en quién daría de comer ahora a las crías.

Durante esta semana no he hecho más que pensar en lo sucedido con el ratonero y he decidido hacerme ecologista y luchar contra esta gente que caza y mata por el simple hecho de divertirse.

Amor
Por Paty, alumna del IES Jesús de Monasterio (Potes).

La noche del lobo
Por Luis Javier Gómeze Iván Oyal, alumnos del IES Jesús de Monasterio (Potes).

Se extingue el día en uno de los lentos atardeceres de la montaña y la manada de lobos mantiene fija la mirada sobre el rebaño de venados que ramonea en las retamas.

El invierno es corto en pastos y a falta de otros el retamar ofrece alguna fibra para ir salvando las jornadas.

Pero aún siguen comiendo, todos los sentidos de los ciervos se hallan puestos en los lobos. Saben que les observan, que les estudian, y hacen rápidos planes y cálculos sobre como y hacia donde ir en caso de ataque. La escasez de alimento les obliga a salir a un lugar en el cual son fácil presa del lobo, sin la protección del bosque.

El jefe de la manada considera la situación. A doscientos metros, el grupo de ciervos pasta sin cuidado aparente, ellos son una docena de lobos, pero sabe que el venado es con el jabalí la presa de más respeto en el monte.

Hay mucho gasto y riesgo por medio y solo el hambre de los lobos, unida a la debilidad de algunos de los ciervos, podría decidirle a acometer, pues a él, como jefe a quien compete dar la orden.

Hay hambre en la manada. Atrás quedaron la primavera, el verano y el otoño, épocas agitadas porque la procreación obliga a infinitas precauciones.

Cuando la radiante luz de primavera se insinuó en el monte se disolvió la manada y cada cual labró su propio destino en la serranía.

El jefe tuvo sus nupcias con la hembra dominante y ésta buscó terreras bien protegidas de vistas y de vientos y en una de ellas alumbró su descendencia. Por dos veces tuvo que cambiar a las crías de cubil, porque los peligros para la camada son ciertos en tiempo de parto. Hay alimañeros que recorren las sierras con el solo fin de hallar loberas y llevarse los lobeznos, pagados a tanto la pieza por los pastores.

La luz está a punto de marchitarse cuando el lobo- jefe decide atacar.
Por ahora no hay orden de batalla sino un avance cuyo objeto es catar el estado de los ciervos. Éstos, tan pronto los ven trotar colina abajo emprenden la huida, tampoco despavorida, porque saben de lobos y los adivinan en simple disposición de tanteo.

Todos los ciervos responden bien menos uno. Es un macho viejo pero experimentado, cuando sobre el cueto vio asomar la manada lobuna, su larga experiencia de ciervo veterano supo de inmediato que aquellos rostros eran para él los de la muerte y esperó acontecimientos con resignación.

Al avanzar los cánidos el rebaño ha salido de huida, pero endeble como está ha quedado rezagado.

La manada intuye las instrucciones del jefe y una partida de tres lobos ataja para cortarle el camino al monte espeso, el objetivo del rebaño. El jefe observa la acción de sus lobos. Ha visto las carencias del ciervo viejo y descornado y si la máquina de la manada funciona como debe, en poco tiempo habrá carne fresca y abundante.

Ataque en regla

Los tres lobos consiguen aislar al ciervo y lo empujan ladera abajo, hacia la raña, iniciándose el ataque en regla. Un grupo corta sierra por abajo y el otro por arriba del teso, haciendo tenaza sobre el asustado ciervo.

Su instinto le dice que no hay salvación posible, pero su dilatada vida le dice que nunca está dicho todo en el monte. En otra ocasión fue perseguido por lobos y cuando ya veía sus colmillos apareció a sus pies y gran tajo que pudo saltar con las alas del miedo burlando a sus perseguidores.

Ahí abajo, en la raña una hilera de chopos señala claramente el curso de un arrollo quizá logre salvarlo y sus largas patas le impulsen una vez más hacia la vida. Quizá haya perros u hombres que ahuyenten a los lobos. Quizá...

El lobo- jefe tiene la situación controlada. Conoce todos los pormenores de su feudo y los sabe libres de inferencia humana.

Cada vez que el ciervo cree haber dejado atrás la manada aparece improvisto al costado.

Los lobos están aplicando la táctica infernal: dividir la manada en dos y cortar una y otra vez la carrera de la presa. Con sus últimas energías logra llegar al arrollo pero no hay perros hombres que hagan por él. Vadea el curso, pero las fuerzas no le dejan salvar el talud, marrando el salto y cayendo en la corriente. Entonces siente en el flanco la primera dentellada y no la encuentra dolorosa.

Tampoco percibe dolor cuando una docena de cuchillos babeantes se clavan en sus carnes, sino una extraña y dulce sensación de vacío. Con la vista nublada contempla la hilera imperturbable de chopos y escucha el rumor del arrollo que fluye con aguas enrojecidas, llevándose río abajo su sangre y su vida.

La aldea en peligro
Por Raquel Fernández, alumna del IES Jesús de Monasterio (Potes).

La vida de un vaquero
Por Ana María Gómez, alumna del IES Jesús de Monasterio (Potes).